|
|
 يأتي العيد . .
|
يأتي العيد . .
يأتي العيد. . تضاء شوارعنا,
نخرج كي نكسر هذا الروتين. . يؤلمنا وقع الضوء بأعيننا. . مثل الجرذ تعودنا الظلمة .
لن أفجر غضبي داخل صومعتي.
سأخرج صوب الطرقات. لست جبانا ولست بهارب. سألعن كل الأسماء الموصولة بحقد الناس: الحاكم والمحكوم، التاجر والسمسار، وهذا الصبر على الذل. .
نبحث عن كسرة خبز في البلد ، ولا نجد ، فنختار الهجرة. .
إلى أين تكون الهجرة ، وكل بلاد العالم تطردنا، ترفضنا . .
هذا العربي المقموع ببلدته، المفجوع بغربته ، يسقط حتى من قائمة الخصيان.
إذن . .
ما معنى أن يبقى في البلد السلطان. .
ما معنى أن نرفع للسلطة علما، مادامت السلطة تضطهد الإنسان.
سألعن الحاضر والغائب، وهذا الزمن الغالب، وذاك الشرطي حين يسألني : ما أنتظر بقلب الليل؟
انتظر بزوغ الفجر ، وأطلب رأس السلطان. .
أطلب كسر القيد وقلع الجذر وإغراق القارب. .
وليأت من بعد الطوفان. .
ولتطفح موجات البحر ، وتختلط الألوان. .
ولتعصف ريح الثورة فتتحطم كل الأوثان ..
(ومع هذا كل عام وأنتم بخير)
|
|
 
|
|
|
|
فيس بوك
تويتر
انستقرام
يوتيوب
بنتيريست