|
" إخـــــلاف موعــــد " - ترجمة شعر - Yevgeny Yevtushenko
|
إخلاف موعد !
شئ خطير بدأ يحدث معى : فأنا أخلفت موعداً للقاء ذاتي لقد ضربت موعداً للقاء أفكاري فإنتزعت الأفكار مني وضربت موعداً للقاء فاولكنر ، لكنني أرغمت على الذهاب إلى حفل غداء ضربت موعداً مع التاريخ، لكن امراءة وحيدة جرتني إلى السرير ****** حفلات الميلاد أكثر إيذاءاً من الأسلاك الشائكة - ميلادي وميلاد الأخرين - عندما تمسكني جراء الخنازير المشوية كغصن البقدونس بين أسنانها! أنا أنجرفت.. بعيداً للغاية إلى حياة قطعاً ليست بحياتي، كل شئ آكله ، يأكلني كل شئ أشربه ، يشربني ... ***** ضربت موعداً مع ذاتي، ولكنهم دعوني إلى مأدبة أضلعي - ممدد على المائدة - وأنا مزين من كل الجوانب ، ليس بشرائح خبز " الباقل ".. ولكن بفجواته فأبدو كمجموعة الأصفار المختارة .. **** حياتي تكسرت إلى المئات من –الشهوات- التي ترهقني وتفنيني .... وكي ألتقي مع ذاتي كان حتماً على سحق جسدي بأجساد الآخرين وترك فتاتي المتشظي لتطحنه الحشود الهادرة ... ***** أحاول أن أعيد لصق أعضائي ولكن يداي ما زالتا مبتورتين وكنت لأكتب مستخدماً قدمي اليسرى ولكن كلتا قدماي اليمني واليسرى تركضان بعيداً في اتجاهات مختلفة حقاً لا أدري أين جسدي وروحي ؟ أحقاً غادرتني دون أن تهمس : وداعاً ؟ كيف لي أن أهرب إلى عالم يحمل إسمى ينتظرني في برودة مكان ما .. لقد نسيت ..حتى ..في أي ساعة موعد لقاء ذاتي... فالوقت - لأولئك الذين لا يعرفون أنفسهم - غير موجود .. **** لا أحد ينتظر تحت الساعة ولا شئ على الساعة .. فقد أخلفت موعد لقاء ذاتي .. لا يوجد أحد هنالك... لا شئ ..سوى أعقاب سجائر ومجرد ومضة .. لشرارة وحيدة ..تحتضر...
15/4/2009 م
Poetry of Yevgeny Yevtushenko Being Late Something dangerous is beginning: I am coming late to my own self. I made an appointment with my thoughts-- the thoughts were snatched from me. I made an appointment with Faulkner-- but they made me go to a banquet. I made an appointment with history, but a grass-widow dragged me into bed. Worse than barbed wire are birthday parties, mine and others', and roasted suckling pigs hold me like a sprig of parsley between their teeth! Led away for good to a life absolutely not my own, everything that I eat, eats me, everything that I drink, drinks me. I made an appointment with myself, but they invite me to feast on my own spareribs. I am garlanded from all sides not by strings of bagels, but by the holes of bagels, and I look like an anthology of zeros. Life gets broken into hundreds of lifelets, that exhaust and execute me. In order to get through to myself I had to smash my body against others', and my fragments, my smithereens, are trampled by the roaring crowd. I am trying to glue myself together, but my arms are still severed. I'd write with my left leg, but both the left and the right have run off, in different directions. I don't know-- where is my body? And soul? Did it really fly off, without a murmured "good-bye!"? How do I break through to a faraway namesake, waiting for me in the cold somewhere? I've forgotten under which clock I am waiting for myself. For those who don't know who they are, time does not exist. No one is under the clock. On the clock there is nothing. I am late for my appointment with me. There is no one. Nothing but cigarette butts. Only one flicker-- a lonely, dying spark...
1985 Translated by Albert C. Todd
|
|
|
|
|
|